Le danger des solitudes pensées
C’est beau, une cuillère. C’est creux et lisse, C’est beau lorsqu’elle glisse en grinçant sur une glace ronde Et contre un bol qui crisse C’est beau aussi une paupière…
Dans Fiction, l’écriture devient terrain d’expérimentation. Les récits et poèmes ouvrent des espaces d’imagination et d’introspection, où la langue s’invente librement. C’est la part la plus intime et artistique du journal. C’est l’espace du souffle libre. C’est la rubrique de la sensibilité et du risque, là où le journal devient atelier d’écriture, laboratoire de voix et d’univers.
Chimère
Mon père a souvent dit de ma mère qu’elle « avait besoin d’un os à ronger ». C’est pourtant à mon propre égard que j’assimilais cette phrase, ayant toujours eu…
Sensorialité balnéolaise
Bagneux de jour sous la grisaille renommée, J’erre, je flâne au milieu des allées. Les feuilles ocres se fanent, terne se veut le temps. Le parc à jeux est déserté…
Poèmes d’Audrey Auvé
I Paper girl — steps creak under her bare feet her black satin robe slips on the steps and creates a sound that blends with the wind hitting the little…
BOUCLES D’OS
Tous les mercredi au fond d’un long couloir jaune se tenait la répétition de la fanfare. Selon qui passait, les mots dans les crânes différaient : Fatigue, putain, salope. Mais…
Lola
Une nouvelle initialement parue dans le numéro 42 "Décrocher la Lune" Lola monta dans le bus 38 à Gare de l’Est pour se rendre à Saint-Michel. Il était plein…
Faille
Il y avait cette fille qui me fascinait pas mal, sans doute à cause de son inébranlable confiance en elle. Sa sœur, que je connaissais bien, avait un jour eu…
Poèmes – Lucas Fonrose
@courts_lettrages "Toujours je garde, mon cher aïeul, autour du cou, tout près du coeur, Toujours je garde, mon cher aïeul, Emmitouflée dans son recueil ton âme bavarde dans son…
N’hériter que de mots
par Barthélémy MARQUET Nous étions si peu, au fond, à savoir ce qu’il avait voulu dire. Si peu. Juste elle et moi en fin de compte. Et nous marchions…
La mort d’un vieil homme
Mort. C’est comme ça qu’on retrouva el señor Mariposa dans le bureau exigu de sa petite maison. Quand on le découvrit, il était encore attablé à son bureau, la tête…